Six pieds sous terre,
dans ma belle tombe mouillée de pleurs,
lorsque mon trépas, jonché de fleurs,
fera office de festin pour les vers.

Tout l’amour enfoui de mon vivant,
transformé en haine avec le temps,
servira enfin à nourrir quelqu’un.

Ces passions d’avant, pourtant grandiloquentes,
s’exprimeront finalement par mon cadavre rouge carmin
et par l’odeur de ma putrescence.