Les mots me manquent pour reconstruire,
Le lustre effondré des palais,
Si, d’aventure, je les hurlais,
Le vent continuerait d’y bruire.

Les mots me manquent pour consoler
Les esseulés, nous dire vivants,
Des multitudes s’en sont allées,
Nous devançant, nous observant.

Les mots me manquent pour protéger,
Etre feux sacrés ou pompiers,
Etre barricades érigées
Par des géants, sur le papier.

Les mots s’échappent de ma caboche,
Par principe, insubordonnés,
Manquent à l’appel, étant donné,
Qu’ils sont, comme moi, des têtes de pioche.

Les mots manquants ne peuvent instruire,
Des vastes et vides immensités,
Les foules aveugles à leurs beautés,
Qu’opposés, les camps veulent détruire.

Pauvres fouillis, colifichets,
Ferrailles enchristées dans ma poche,
S’ils s’entrechoquent, je tape la cloche,
Dont le sacristain se fichait.

Ces airs qu’on, frétillants, fredonne,
Sont des baisers ou des morsures,
Ses grains de sel qu’ils badigeonnent,
Sont un onguent sur les blessures.

Ils sont les tertres des Gaulois,
Les autels de bric et de broc,
Des simples hères qu’écrase la Loi,
Dont ils héritent, dont ils se moquent.

Je veux les dire obstinément,
Les faire reluire comme des galets,
Me les mettre en bouche longuement,
Ces ronds dans l’eau de mon palais.