Le trône est au sommet, l’altitude lui plaît ;
Porteur de sa clé d’or, front ceint de sérieux,
Il jauge tranche et trie, gestes sentencieux,
Décide qui demeure et qui s’en va d’un trait.

Échanger rarement, le silence lui sied ;
Essais non concluants, point de condescendance.
Et la posture il tient, superbe d’assurance,
Fierté quand l’écho pur de la lecture naît.

Tandis que vers Hadès il reconduit Cerbère,
Des poètes forment une ronde éphémère ;
Ils tracent dans l’air libre un cercle sans rancœur,

Puis s'éloignent au soir d’un signe de la main.
La farandole scande un vers en son honneur,
Laissant le seuil intact — et le portier hautain.

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