Pluviôse au nom chantant, comme ses onze frères,
D’un trait de l’Empereur est tombé dans l’oubli ;
C’était pourtant la fleur des révolutionnaires,
Un éclat de beauté parmi haine et folie.

Vieux survivant, il verse, en manne irrégulière
Des gouttes de cristal sur de noirs parapluies ;
Ses ondées impromptues font chanter les gouttières,
Au cimetière il pleut un déluge d’ennui.

C’est au seuil de l’hiver qu’il déploie son adresse,
Façonnant des nuées aux formes inouïes
Qui sillonnent le ciel et roulent dans l’ivresse,
Les bords échevelés, la panse épanouie.

Sous ce dais violacé, opulent, vaporeux,
La pluie court à grands pas, lustrant le paysage,
Abreuvant la nature à grands flots généreux,
Comblant les batraciens d’un riant marécage.

Puis un jour radieux, dans un ciel éthéré
Où se sont regroupés sagement les nuages,
Un vieillard éphémère aux longs cheveux poudrés
Remorque son troupeau vers d’autres pâturages.