Le grand jour est arrivé.
Celui où je te regarde enfin.
Je vais bientôt me retourner —
je n’ose pas encore.
Mon cœur accélère.
Ma gorge se noue.
Et si je n’aimais pas ce que j’allais découvrir ?
Je me retourne d’un quart.
Une fenêtre.
Son verre est opacifié par la poussière,
des toiles d’araignée enserrent son cadre.
Et moi — où suis-je ?
Entre dedans et dehors.
La chose me retient vers l’intérieur,
un harnais de cuir épais
enserre mes entrailles,
mes épaules.
Au loin, à travers le voile sale,
je distingue des arbres,
du soleil,
des buissons.
Un monde.
Je veux le rejoindre.
Depuis le rebord de la fenêtre,
je cherche quelque chose —
un objet, une aide, une arme.
J’aperçois un bock.
Un de ceux de la cave de ma grand-mère.
Peut-être l’a-t-elle laissé là pour moi.
Il est lourd.
Argileux.
Rugueux sous mes doigts.
Je le lance,
les yeux fermés,
vers mon agresseur présumé.
Le choc résonne.
Aucune riposte.
Je balaie la pièce du regard —
sans encore oser voir ce qui me retient.
À l’est,
une vieille cheminée grise, inutilisée.
À côté,
une chaise en bois.
Je la soulève.
Je la jette.
Dans le mouvement,
j’aperçois son visage.
La pièce est sombre.
Seuls ses yeux émergent.
Et ce que j’y lis me désarçonne.
Pas de haine.
Pas de rage.
De la surprise.
De l’incompréhension.
De la stupeur.
Comme si c’était incongru
que je me défende.
Que je dise non.
Que je veuille autre chose.
Je m’approche.
Je sais que le dialogue n’est pas une option.
Il ne comprendrait pas.
C’est un combat à mort —
et pourtant
il ne se défend pas.
Je comprends alors :
c’est la seule issue
pour briser les chaînes.
Son étreinte faiblit.
Ses yeux deviennent irréels —
presque un cartoon.
Je vais pouvoir enlever ce corset
qui m’enserre depuis un temps sans nom.
Il semble soudé à ma peau.
Je m’assois face à la cheminée,
sans crainte.
Un à un,
je défais les scratchs de cuir
collés à ma peau,
emmêlés dans mes cheveux.
Lentement.
Doucement.
Enfin,
je regarde dehors.
Avec confiance.