La pluie fait chanter les ruisseaux
D’un doux trémolo de clarines,
Cependant qu’elle tambourine
Sur l’échine et sur le chapeau

Des promeneuses qui cheminent
Au pas mouillé des croquenots
Et les gouttes, sur leur cerveau,
Versent des flots d’humeur chagrine.

Dès l’aube déjà moribonde,
La pluie cherche dans les nues grises
L’ennui dont ses pleurs nous inondent,

Son endurance est éternelle,
Abyssale est l’eau qu’elle puise
Aux océaniques mamelles.