Elle transpire la glaise des mots
L’ombre repose dans la chair des ors
Ses mains retiennent le froid de leur peau
Elle tremble avec ce qui vit encore

L’ombre repose dans la chair des ors
Le rêve remodèle la matière
Descelle en vain la boite de Pandore
Mais le ciseau refuse de se taire

Ses mains retiennent le froid de leur peau
Cherchent un battement au bord du temps
Ses yeux absorbent le souffle du vent
Infléchissent la courbure de ses eaux

Elle tremble avec ce qui vit encore
Un murmure s’écrit dans ses aurores
Il infiltre l’horizon de sa peau
Elle transpire la glaise des mots