Le ciel pelé à vif a l'éclat du métal.

La tempête est passée
cuirassée de cristal
hachant toute la nuit du soc de sa fureur
les forêts chavirées
qu'émondait la terreur

Elles reprennent souffle
pantelantes
s'égouttent
sèchent entre leurs doigts
leurs gants lichen et mousse

Sous des gravats de feuilles
barbelés de bois mort
les sentiers ravagés s'égarent vers les breuils

A l'ombre d'un fourré
fiévreux
un merle gratte
quelle illusion croit-il
sauver de ce désastre ?