Au miroir invisible de l'oubli,
la lueur du spectre indélébile,
s'égarent mes songes inutiles,
en l'ombre perverse de ma vie.
Lié au destin d'amour chagrin,
quand le vent tourne les pages,
l'évanescence de nos images,
liée aux rides du temps malin.
L'amour se meurt avec lenteur,
au déni de meilleurs lendemains,
que naît l'aurore en nos chagrins,
en l'illusion d'un douteux bonheur.
Toi la femme qui près de moi dort,
au fond du silence de notre solitude,
blâmant chacune de nos habitudes,
en l'anonymat de nos amours morts.
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