A la fourchette et sous une pierre,
Piquée au cœur de son frais sommeil,
Se tend l’anguille et meurt au soleil,
Fouettant d’argent la mauve bruyère

Que couvre d’or la poudre d’un feuil
-C’est l’été d’août, près de la rivière-
Un ensifère à l’allure fière,
Excite l’omble et son si vif œil.

Bientôt midi, tu n’es pas venue
La libellule emporte son bleu
Vers un blé sec, sa tige fanue

Au soleil craque : en silence un leu
Hurle déjà, se brûlant au feu
De ce midi, tu n’es pas venue.