Plut-il sur Singapour et mille onze esquimaux ?
Convient-il de narrer ce penser botanique,
ordure obstinément verdâtre et satanique.
au crépuscule fou, cause de tous nos maux ?

Entre les entre-chats, les camés, les émaux,
promesses d’hôtelier qui sans hâte fornique,
empruntions sans espoir la diligence inique,
en pull et en rêvant de frêles animaux.

Nous nous vîmes alors, benêts autant qu’affreux,
œuvrer sous nos chapeaux les phantasmes de freux
qui surgissent le soir en chaque anatomie.

Et comme un automnal et vieux calendrier,
nous appelions sans cesse « allo scaphandrier ! ».
Tout en versicotant une autre astronomie.