Doit-on, béatement, tout dire,
Livrer son jardin secret,
Emolument d'un empire,
Moucheté d'intimité?

Doit-on risquer la pudeur,
Sur l'autel de l'effusion,
En réveillant la noirceur,
Fourrée dans l'émanation...?

Peut-on blanchir le foncé,
Sombre nuage d'un présage,
Planant sur une entité,
Abusant du maquillage?

L'omission est une tombe,
Où sommeillent des fantasmes,
Le pêne d'une catacombe,
Qui séquestre ses miasmes...

Sommes nous le drame de l'histoire,
D'un mensonge interprêté,
Par une vie dérisoire,
Spéculant sur un péché...?

Une liberté contrefaite,
Tenue en laisse par l'ivresse,
D'une essence satisfaite,
Par la magie d'une messe,

Nous sommes, ce héros labile,
Habité par des silences,
Echafaudant, dans sa bile,
L'harmonie d'une déficience...

Ricocha le 16.12.25