J’ai vu mère mésange au perchoir affairée
À picorer les grains pour nourrir sa couvée,
A emmagasiner les noix à la goulée
Avant de distribuer l’apport de la journée.

Sur la branche alentour les petits attendaient
Tout recroquevillés, dans un frémissement
De leur jeune duvet agité par le vent,
Pour saisir ce butin que leur mère tendait.

Celle-ci intrépide, allait et revenait,
Incessant va-et-vient entre perchoir et branche,
Sachant que de ses soins les petits dépendaient,
Qu’il n’était pas question qu’un moment elle flanche.

En la voyant ainsi s’épuiser à la tâche,
Je pensais aux mamans qui toujours sans relâche
Accomplissent dans l’ombre, à l’insu de beaucoup,
Un travail bien ingrat apprécié après-coup.