Sur les quais parisiens, farfouillant les bouquins,
J’ai eu maille à partir avec un rimailleur,
Au bouc taillé en pointe, qui brocardait, railleur,
Les guignols ne guignant que maille et maroquins.

Je baillais dans les poufs, avachi en tailleur,
Dans ce cas-là, Kahlo comme champi mexicain,
Les neurones décollant, j’avais, la tête ailleurs,
Envie de compulser un atlas marocain.

« Qu’ils se toquent de tocantes, d’accord, de bon tailleurs,
Que leurs belles frusques emballent, et tout le saint frusquin, »
Je rétorque impulsif et brusque car d’ailleurs,
Ronsard brodaient ses rimes chaussé de brodequins.

J’abhorre l’intransigeance des Saints Thomas d’Aquin,
Prétexte aux peines à jouir à mater les rieurs,
L’objectif du karma est nous rendre meilleur :
J’extirpai, du cabas, un opuscule coquin.