Sur des arbres verts
Aux aspects divers,
Il pleut.
Dans le fond de l'air,
On voit des éclairs,
Frileux.
La fin de l'hiver
Bientôt accélère
Son jeu.

Voyez les saisons
Pousser sans façon
Les jours.
Où est la raison
Face à l'horizon
Qui court.
Poussent les bourgeons,
Les pluies, les moissons,
Autour.

Que seront demain,
D'autres ans lointains
Sur terre.
Chacun n'y peut rien,
Espérant sans fin
Ses frères.Donnons-nous la main,
Qu'un espoir serein
Prospère.