En moi, l'orage est entré,
Depuis, aucun désir ne m'anime,
Je suis une pierre du chemin.

Je ne suis qu'une plaine morne,
Un plateau désertique,
Au cerveau désabusé, vidé,
Non habité, non relié,
Je m'ennuie avec moi-même.

Survie de l'âme muette,
Terrée au fond du corps,
Terreur sans nom de la détresse,
Attendant la folie,
Ou la mort du cerveau absent,
Amnésie des sentiments.

Madame le vie,
Donne-moi l'envie de l'âme...
La ressentir vivante n'est pas du,
Mais sans ce désir, je ne suis rien