L’attente de l’homme mord dedans.
Ma chair, mon cher.
Pleurer ?
Que non.
L’attente rompt.

Oui, c’est le jour de merci : beaucoup, un peu, assez.
Jeudi.
Le jour dû.
À la folie.
Or, point – d’exclamation, d’excavation.
Point.

Tes yeux en cœur d’amante m’ont aimée.
Tes vieux yeux.
M’ont-ils vue ?
Vouée ?
À toi, amadouée.

Je hurle ce blanc, tu l’entends ?
Il fait de toi lui, il fait il.
Et de moi ?
Une aile sans passé, déplumée.
Une elle née.

Le jour d’amour, car pourquoi ?
Ajourne-moi.
Taisons ce merci pour le temps, pour le toi, d’antan.
Faisons sans:
Sillon.
Amourillon.

C’est elle qui pleut quand il pleut.
Elle qui bée.
La pluie d’être - d’avoir été.