Sous la lune au pâle emblème,
S’incline un doux chrysanthème,
Qui semble écouter, sans bruit,
Le cri, sans thème, qui luit.

Ni plainte, ni voix extrême,
Juste un souffle, un rien suprême.
Il le recueille, ébloui,
Ses pétales attendris.

Son cœur doré l’aube effleure,
Éveille une humble lueur.
A chaque matin bohème,
Il rêve ce cri qui aime.