Penchée sur mon « bonheur du jour » *,
Je cherche au fond de mon cerveau
Quelque vers d’un tournant nouveau
Mais de ce caveau rien ne sourd.

Il est des jours où l’écheveau
Des idées, devenu trop lourd,
Loin de me prêter son concours,
Se répand par monts et par vaux.

Embourbée dans mes griffonnages,
Je tourne et retourne des pages
Dont le tracé cabalistique

Me berce d’un flux léthargique
Et le désert blanc du papier
Prend le contour d’un oreiller.