L’amour n’est bien souvent qu’un jeu de la bouteille,
Le choix aléatoire d’aiguilles déboussolées,
Si, soi-disant matures, on prend de la bouteille,
Sa nature s’objective lorsqu’on a dessoulé.

Pourquoi fusse celui-ci et non point celui-là ?
Des gouttes de la même eau en lice pour le tiercé,
Emerge un canasson, dont on n’aurait pensé,
Qu’il puisse un jour percer, manger de ce pain là.

C’est la réponse chimique d’électrons esseulés,
Soumis au bon vouloir de capricieuses hormones,
Poussant à faire la noce, de justesse, convoler,
S’abandonnant aux sorts balbutiés d’une Hermione.

C’est l’assourdi boum-boum du dauphin désigné,
Un cœur battant à rompre sa cage thoracique :
Quiconque s’est évadé ne peut se résigner,
Au monotone ronron d’un bonheur domestique.