Le ciel est rose à l'aube,
Le ciel est bleu au soir,
Le rêve est monde alors,
De l'être, est lieu aux moires.

Que sait éclot la sorgue ?
Que sait l'air pieux au croire ?
De bel est son accord,
Ce trait précieux, aux gloires.

De l'aimé psaume à l'homme,
De l'aimé voeu au soi,
Le reflet d'or adorne
Le verset que l'on voit.

Le vers vrai, aux paroles,
Le vers vrai, de bon, croît,
Seul s'élève aux arts nobles,
Que précelle donc joie.