Qu’est devenue l’ombre fraiche des vergers en fleurs ?
Milles roses posées dans le vase de mes lèvres
Ne sauraient boire tout le sable de mon âme

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Tout cet or qui s’éternise dans le ciel
Déracine la sève de nos bras
Troupeaux de nuages affaiblis
Loin des chemins migratoires ancestraux

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Houppiers d’horizons
Porteurs de vertes promesses
Emondés de leurs cinglantes ondées