Avant la nuit, après tout jour, au cours d'un an,
Dans ci Tarn ou là Lot, plus mignon ru coquin,
Qui vit, sauf l'ophtalmo, dans l'iris du faquin,
Un rayon plus brillant sous son sourcil louchant ?

Il faut, pour savoir ça, tant au soir qu'au matin,
Qu'ait lui jusqu'à plus voir, cramant jusqu'à son bout,
Buvant l'air tout son saoul, plus pourri qu'un ripoux,
Qu'à sa main soli flor apposa son satin.

Suffit-il pour l'ainsi d'avoir l'air d'un Latin
Quand, ouvrant contr'autan, brilla s'amour Lucia ?
Qu'autant sont grands, qu'autant sont chauds, carmins dahlias

Soupirant sur son doigt si griffu, au mutin !
Allons, sans passion, trop durs sont nos camins
Qui vont, d'ici talons, aux doux dormoirs humains.