Ces foutus mois en 31,
Les poches raclées, sur la paillasse,
On pense à ceux qu’ont la caillasse,
Ces beaux gosses sur leur 31.

Octobre, un mois impair, où passe
-Brasses coulées, clins d’œil assassins,-
La Seine, bassine qu’on goûte ses tasses :
Pourquoi tu tousses, c’est qu’la Toussaint ?

Les Saint sylvestre ou Valentin,
Qu’est-ce qu’ils inventent pour s’en vanter ?
Des cotillons et des catins,
Sorties, en douce, des pièces montées.

Les cuillères d’argent peuvent tinter,
Que sautent bouchons, coulent fonds de teint,
Roulent dés, craps et 4-21,
Mes lapins, posez, chapeautés.

Main innocente chez les rupins,
J’ai les yeux en boule de loto,
Ces sauteries sentent le sapin,
Vivement la quille, le culbuto.

Voulant chourer,- Arsène Lupin,-
Du bon temps aux chaussures bateau,
Larsen assuré du râteau,
Pour ce larcin, c’est le grappin.

Qu’ils sortent les bons numéros,
Des éditos, du déjà-dit,
Mais qu’ils arrêtent leurs numéros !
Que sait le beau linge des taudis ?

Que sait le gratin des racailles
Des clampins qui guettent leurs raclées,
Qui s’escriment sur la mauvaise clef
Dont les squames lentement s’écaillent ?