Pas de risques.

Pas d'histoire.

Pourtant,
j'ai peur de m'aventurer dans le noir —
cette obscurité qui me paraît familière.


Pas de risques.
Pas d'histoire.
Mais, hier encore,
j'avais les yeux rivés vers le ciel,

à la recherche d'un peu d'espoir ;

je regrettais l'heure où le monde s'endort,
ce moment où jamais je ne me réveille.


Pas de risques.

Pas d'histoire.
Le monde, lui, tourne —
lent comme un disque,
le cercle infernal de la vie ;

et tout ceci me paraît ironique.


Alors je tombe,
sur mon lit de mort.



Pas de risques.

Pas d'histoire.
Dans mes efforts,

ma mémoire se tord ;

je n'arrive plus à me souvenir du danger,

alors j'agis sans me restreindre.



Pas de risques.

Pas d'histoire.

Dès lors je buvais la vie comme une pinte,
accompagnant ma descente de gestes irréfléchis.


Pas de risques.

Pas d'histoire.

Mais il était là,
le souvenir de ma vie,
de toutes mes actions ici-bas.



Pas de risques.
Pas d'histoire.
Si je ne l'écris pas,
alors qui le fera ?