Vois les petits oiseaux gazouiller sur la branche,
La pluie n'a pas encor mouillé leurs jeunes plumes.
Ils sont sortis du nid, comme chaque dimanche,
En bravant cet air frais lequel à leur nez fume.

Leurs parents, attentifs à leur bon appétit,
Ont saisi dans leurs becs de dodus vermisseaux ;
Ils volent vivement, depuis les arbrisseaux,
Offrir ces gâteries à leurs tendres petits.

Que la nature est belle en ce jour d'hiver sec !
Tout le monde est au chaud sur le duvet roulé.
Se peut-il que le gel aurait la mort saoulé ?

L'espace immense est calme et plus dur que du Tek !
Même l'évanescence a plus de résistance,
Sous le désir d'envol, que du feu l'inconstance.