La plume chanteuse

trempe la plume,
pour m'écrire du bout des doigts,
sur une aube qui s'embrume,

trempe la plume,
dans un beau rouge vermillon,
pour dessiner ma lèvre qui hume.


Dessine moi,
avec le noir d'espoir,
pour ouvrir mon regard.

Dessine moi,
au crépuscule du temps,
de la saison des vents.


Onde légère sur un papier glacé
qui m'apaise sur le lit de la nuit.

Quand le voile se lève,satinée,
sur la voie de son midi.