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Le temps, dans sa courbe,
Ajuste cet angle de vue du bonhomme,
La plume des anges, de fulgure, aux formes,
Seule en rend la tourbe.

Que n'entend la foule ?
La lune, d'étendre, de sculpture, automne;
L'âme une près d'ambre, le futur s'ordonne,
Le grand sens savoure.

Le semblant, absoudre;
L'art mûr revêt, tendre, le scrupule, au docte,
La brume sait quand le coeur hulule au for,
L'heur en prend la course.

Ne tentant la foudre,
La lueur étrange se structure, Ô bonne !
Par une heure est lande de nue sûre, eau gomme
Le blanc vent à moudre.

Fleurs d'encens à coudre,
La vigueur des plans se meut du musc qu'on nomme,
La liqueur des amples cieux susurre aux orbes,
De cent ans, la fougue.

Remembrance à souple,
L'appris se fait sans peureux lugubre aux forces,
Ami de l'aisant, le pieux, du lucre, offre or,
Ne vantant sa bourse.

Ressentant l'amour
La vie renaît dans le voeu du su summum,
Allie de traits l'encre que murmure au nocte
Le pendant d'un jour.