Elle a souri.
C’est tout ce dont je me souviens.
La brise.
Ces souvenirs de Venise.

Un mot, pas plus.
Un cœur, en plus.
Une fine fête faite au fin faîte de l’extase,
Sans cause, sans pause, sans prose, ni emphase.

Vivre vingt vies vides, volontairement.
Verres de verve, vertige versé vainement.
Elle parlait Valérie, chantait Valérie, dansait Valérie,
Et me poignardait — éperdument, élégamment.

Une gifle ? Non. Un murmure en costume.
Elle riait comme on chute, lentement.

Et moi, je suis presque tombé… de plume.

Qui aurait cru qu’elle prévoirait
Que je prévoirais ce qu’elle prévoyait,
En prévoyant que ce cœur était fait de vase ?

Et moi, … je l’embrassais presque.


Et un toux, et un coup de soleil,
Et je me réveille.

C'était un beau rêve.