La terre craquelle le vent soulève de la poussière
Balaie les feuilles couleurs de sable et de terre cuite
Aiguilles de pins et feuilles mortes tapissent les sols
Tout ce qui vit respire souffre de la chaleur
Sans eau les plantes se meurent ne produisent plus de fleurs
Assoiffée desséchée l'herbe est devenue jaune
Les tiges laissées sans sève cassent comme du bois mort
Sans attendre septembre les arbres se couvre d'or

Alain