Aux plus légères parmi nos soirées,
Elles soulagées, paix illuminées,
Entraves jointes et fusionnées,
Ces morts ; fins quelconques et dégréées
Aux plus lourdes parmi nos matinées
Elles indisposées ; bruits, secrets,
Tous ces choix déliés et fissurés,
Ces vies ; précieuses et haubannées,
Faisant de mes maux une subsistance,
Moi vivant au nom de cette souffrance,
Me poussant à écrire et déverser
Sur le vélin où le vers est passé,
Pour la gloire de n'être que poète
Au lieu de caissier d'une superette.
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