Mon cœur, Amour, est mort ;
Plus rien ne presse,
Mon âme est grise
De sa détresse…

Maudire, un jour, le sort,
Quelle gageure !
Or, tant de rage
S’avère impure…

Défaite, au fond, des fards,
C'est l’apanage
De la méprise ;

Soufflez, blizzards…