Poème écrit par
Salus
L’Aquilon
2
Mon cœur, Amour, est mort ;
Plus rien ne presse,
Mon âme est grise
De sa détresse…
Maudire, un jour, le sort,
Quelle gageure !
Or, tant de rage
S’avère impure…
Défaite, au fond, des fards,
C'est l’apanage
De la méprise ;
Soufflez, blizzards…
Tous droits réservés © Poème posté le 30/06/2025 par Salus
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