Moult spéculations ont dévoré mon âme,
Trêve de dénégations, de bafouillis gnangnan,
D’artifices rebattus des masques et mélodrames.
Ce mets de choix pour chiens a l’abattis saignant.

A qui léguer la carne, une fois six pieds sous terre,
La souillon épuisée de s’être tant donnée ?
Le Bon Dieu ou Satan, m’interroge le notaire,
Dont , batraciennes, me scrutent les bésicles étonnées.

Opter pour le sauna, l’âtre calorifère,
Y allumer mes Kool, d’un flambeau négligent,
Y rôtir, portant beau, dans l’anse de Lucifer,
Qu’y brule mes doigts, le flouze, d’un croupier obligeant ?

Opter pour les parquets embaumés d’encaustique,
La douce sécurité d’une pension de famille,
Les discutes pondérées, la tisane camomille,
Entonnant, dès mâtine, d’époumonés cantiques ?

J’en cause à ma conscience, mon instance de contrôle,
Pro de la discutaille et as des jeux de rôle,
Qui charcute mes cheveux, bat campagne syldave :
« Ce sera un conclave », conclut-elle d’une voix grave.

L’inquisiteur d’Espagne est maître en la question,
Dans sa hotte, frottent et grincent, qui flagellent la tripaille,
Outils, appareillages, coutelas et cisailles,
« Va-t-elle, collaborer ? « est sa première question.

Elle grumelle, flan mi cuit, tremblote, pancake blondin,
Flageole comme le pourtour d’un œuf au plat baveux,
La trogne piquetée, rétractant ses aveux,
Faut-il la cajoler, l’entreprendre au gourdin ?

Faut-il qu’une jauge à huile fouraille l’amas graisseux,
Des torchons chiffonnés aux news antidatés,
Graisse la patte du planton ronchon et adipeux,
Qui jauge, en somnolant, l’égoutier mandaté?

Faut-il qu’un Lévi Strauss, recensant les avoirs,
Répertoriant gravats, déchets, torchis humide,
Ses coolies déblayant les éboulis putrides,
Etiquette l’encombrant, si maigrelet, savoir ?

Faut-il qu’un aigrefin, de sa pince monseigneur,
Décortique pattes de mouche et schémas griffonnés,
D’une mécanique huilée aux logiques erronées,
Des manières éculées de précieux Monseigneur ?

Faut-il la méthode froide et clinique des docteurs,
Qu’un neutre spéculum apporte ses lumières,
Une loupiote dans sa gueule de mijaurée altière,
Qui ne peut ignorer le scalpel contempteur ?

Faut-il, patte de velours, comme s’agite un hochet,
Flattant sa vanité, dire des cacophonies
Des piécettes contrariées que lacèrent les archets,
Qu’elles sont de sympathiques, si foutraques, symphonies ?

Les goûts et les couleurs….comme disait ma grand-mère,
Faites votre choix, rayez, l’émotion inutile,
C’est au porteur qu’échoit, la pelletée de terre,
Moi je gite à brumaire, dispersé, volatil.