Qui cherche encor d'anciennes rimes qui détonnent,
Perverses confiées au bourreau de Béthune ?
Précieuses, que je n'y bâtirais ma fortune,
Mais le désir du vers, en mon esprit, fort tonne !

Que cela aussi vain nous paraisse qu'étrange,
Ma plume est bien proprette à l'heure que j'étrille
Chacun de ses petons, qui dansent ce quadrille,
A l'azur dédiant ce sublime cadre ange.

En poésie, la fin n'est jamais qu'un rebond.
Le travail de casseur de cailloux ne rebute
Celui qui trouvera le diamant dans la chute.

Chanteur, ainsi s'en va-t-il à califourchon
Sur la rime volage, au gré d'un air du vent,
Ivre de nuit, les étoiles du ciel buvant.