Au plumet de la lente usure, sous l'épaisseur du vent,
Se démasquait un mur délabré, aux limons  inavoués,
Faible vacillement de sillages passés
En cette nuit egrainant les pépites avant la fonte.

Corolles et ferments en clair et ombre,
Où la source m'avoue sa profondeur,
Saupoudrée d'étincelles incertaines,
Sous un trait de lune à l'onguent mutin.

A travers le proverbe confié dans l'escarbille,
Chimère d'un prémice absolu,
Les empreintes passées cinglent à contre flots,
En son reliquaire au cumul de miracles.

Gagner le silence, en face à face,
Faire éclore la voix dissimulée,
En ses filons dissipés,
Dont chaque écho frémit en ces pierres.

Reflet de la confession,
En gemmes opportunes
Miroir de splendeur, pierre aqueuse,
Que rien n'altére jamais.

Tout s'infuse, aux soirs de pleine lune,
Sous ces halos et mystères,
En frémissements éthérés,
À qui sait les exaucer...