La lave de mon volcan ressort encore,
et le cratère était à peine ouvert,
même le pic du mont rasé qui se rendort.

Les pentes tapissaient d'une lave chaude,
la coulée rouge écarlate qui passait,
en écoutant le son des arbres comme une ode.

Les airs soufflaient au dessus des fiers massifs,
les nuages de coton dans le ciel de sienne,
sur les coteaux de pins, de sapins et des ifs.