L'hiver aux doigts gelés, né de l'aile du vent
Accouru des lointains plateaux de Sibérie,
S'en vient en ce pays dit "du Soleil Levant"
Chercher d'autres splendeurs, goûter quelque harmonie.

Voici qu'au Mont Zaō les arbres sont penchés
En leur robe de neige, en leur cape de glace,
Tels des géants frileux, tels des monstres figés,
Tandis que le silence est une ombre qui passe.

Ainsi transfigurés dans l'immobilité
De la suite des jours et des nuits translucides,
Entrevoient-ils déjà de la sérénité
Les jardins sans couchant, les fontaines limpides ?

Promeneur d'ici-bas grisé par le ciel pur,
Pèlerin des hauteurs nimbées de solitude,
Sachez que rien ne tient, sachez que rien n'est sûr,
Que tout se fane et meurt, que tout est finitude.