Mais qui suis-je pour écrire,
Las ! gisais-je en cette église ?
Et que faire de ma lyre !

Fade écluse où l’art se noie
Ce bief ambigu, génie,
Un détroit bref s’y déploie ?

Si c’est d’une douve creuse
Rien ne viendra pousser l’œuvre
Vers tes monts, muse peureuse !

J’en appelle aux chasseurs d’ombres,
Tous ceux, sous autant de tombes,
Perlant l’or sur leurs décombres

Magnifiques ; langue absente,
Tant d’absinthes sont la strate
D’une ardeur arborescente…

Du fossile encore saigne
L’acre sauge des montagnes,
Fleur de maux que rien n’éteigne !


L’un sur l’autre les poètes
A ces pages que vous lûtes
Resurgissent d’autres têtes !