Lorsqu'elles enfantent,
Il est des femmes qui hurlent,
d'autres qui gémissent,
contrôlant leurs douleurs,
Tandis que l'homme regarde...

Si pour toutes l'acte est le même,
La poésie de l'enfantement ne l'est pas...
N'avons-nous que des enfants à faire naître ?
L'homme qui regarde peut-il lui aussi enfanter ?

Comme les nébuleuses enfantent des étoiles,
dans un éclatement de poussières,
Comme la terre enfante au printemps
après les gels et les craquelures,
Les humains sont des matrices
d'enfantement de l'amour,
Seul enfantement capable du progrès,
de toutes les autres naissances.

Participer à l'enfantement de la création,
est une œuvre d'art,
une œuvre d'âme,
œuvre géante aux dimension de l'univers.

Alors, l'homme aussi
enfantera dans la douleur,
signe de sa plénitude humaine,
Et cette douleur de l'âme, nul ne lui supprimera.