Le monde est grand, le poète est petit,
Il écrirait sur son atroce feuille
Ses amours noirs, sa pensée en petit,
Que le ciel bleu ne tremblerait, qu'il veuille
Ou pas.

La vie est grande, la mort est petite,
L'arrivée n'est point importante, le tour,
Le voyage, l'art de bouger sans fuite,
Est le trésor d'un mouvement d'amour
Qui vole.

L'éternité est grande et l'instant, rien,
Vivre sa vie : l'amour, en un trophée
La convertira vite et, ce, moyen
Un sort infernal noir, à l'aura née
Au vent.