Bravache forfait, digne d’apaches de Menilmuche,
J’ai décroché la lune, tout là-haut, de son faîte,
Mon doigt à Lao Tseu(1) : vient orner ma paluche,
L’idoine face de carême ; la une s’affiche de fait.

La bêcheuse regimbant, je lui grommelle son fait :
Ses éclipses impromptues de prétentieuse diva,
Qui allume puis s’éteint, s’en vient, et puis s’en va,
Aguiche et puis s’absente, sont celles d’une trouble-fête.

A la muse de Musset, j’mets les points sur les i,
J’ai droit aux croissants chauds, dans des nuages de lait,
Qu’empoussiérée, elle use, sans ménage, du balai,
Son teint blême me fait taire, j’ouïs, l’esgourde ébahie :

Grumeleux épiderme aux cratères imparfaits,
Forfanterie gourdasse, sautes d’humeur agaçantes,
Phases de l’évolution, ne sont pas de son fait :
Aux critères du cosmos, elle n’est qu’adolescente.