Tout existe, que j’invente ;
Tout m’excite et tout me vente !
Tant et tant, le mot me hante…
Nul qui lise ne démente !

Pires poux dans mon pot plante,
Cultivant la lyre lente,
Pis que poux de laide lente !

Ma langueur, si véhémente,
Fais enfin, que je vous mente,
Vous puissiez suivre ma sente
Pourvu qu’à sentir sa menthe
Vous eussiez l’âme dolente !

Votre lecture endurante
De ces vers, brinquebalante,
Dénote et mime, démente,
De l’amant de mon amante*
La propension délirante !

S’il vous plaît ce que je chante,
Qu’à vos frais je fais ma vente
Des articles que je vante,
C’est que vous êtes bien pante !
- Car la rime est abondante…




*(C’est moi !)