Mon nom à moi c'est Marguerite
Ai-je un nom de petite fleur ?
Ou un nom de vache j'hésite...

Du genre passive et pudique,
Moi, simple et pleine de douceur
D'une joie me rendant mutique,

Parmi toutes, j'étais celle la,
Comme une autre, toute autant basique,
Mais un soir un gros vent se leva:

Soudain un puissant halo bleuté
Éclaira le sol qui me portait,
Toujours aussi sceptique qu'athée,

Me demandant ce qu'il m'arrivait,
Si d'herbe je mettais trop gavée
Pourquoi me sentais-je soulevée ?

Je ne vit que de la lumière,
Et des ombres me demandèrent
Quel serais mon vœu le plus cher ?

Je voulais regagner la terre
Et être celle que préfère
L'homme qui m'a marquée au fer,

Quand Barnabé le bel agriculteur
Retrouva sa Marguerite isolée;
Il lui gratta les cornes, un bonheur,

Il fut tout éberlué et fier
D'ouïr sa plus belle vache laitière,
Qui d'un patois disposé en beaux vers,

Lui demanda de la traire, amoureuse,
Il n'en fit pas une chose fameuse,
L'aimant d'une affection soucieuse.