Lors de nos réunions de famille,
Je suis là, silencieuse,
Je vous écoute.
Je ne parle pas.

J’entends vos récits de voyages,
Vos maisons, vos voitures,
Vos dernières sorties,
Vos investissements.

Mais moi,
Je n’ai rien en commun avec vous.
Je ne suis pas propriétaire,
Ni ma propre patronne.
Je ne possède pas de voiture,
Et je voyage une fois par an,
En France, seulement.

Je me fiche des sacs de luxe.
Vos vies me semblent si vides.
Vous les remplissez de matériel,
De fiertés sans profondeur.

Vous vous congratulez,
Encore et encore.
Et moi ?
Je suis invisible.