La cache dans une heure creuse,
A l’abri des secousses,
Fut parenthèse heureuse,
Au creux d’un tronc de mousse.

Rien à faire, le temps passe,
C’est mieux de ne rien faire,
Le blé, la belle affaire,
S’il faut qu’on en trépasse.

Ces minutes arrachées,
Au tic-tac de l’horloge,
Rachètent le temps gâché,
A mendier les éloges.

Des dits pains quotidiens,
Les miettes aux étourneaux,
D’étourdis comédiens
Changent, en miel, le guano.