On joue à se faire peur, à croire au grand frisson,
A l’aria lacrymale des sonates pathétiques,
Les enjeux sont truqués, et des colts en plastique,
Les blessures récoltées, de coquettes malfaçons.

La rançon d’une époque pleurnicharde et frileuse,
Qui aime, d’amorces à blanc, charger les barillets,
Est le culte émollient de l’intérieur douillet,
Le refus que l’extase présente la douloureuse,

Les sauts dans l’inconnu, qu’amarrent des élastocs,
Sans risquer de franchir le point de non-retour,
C’est l’arnaque des duels au couteau sans estoc.
D’équipées incluant une assurance retour.

Romy en manque sur scène, Ayrton Senna au Mans,
S’enflammant, anges aux ailes brulées par les deux bouts,
Emboutissent la prudence, accélèrent jusqu’au bout,
Manquent, le tournant fatal, la femme fatale tournant.