La poésie ne laisse que la peau sur les os,
Ce sévère sacerdoce ne nourrit pas son homme,
S’il flatte le souple cuir, de mes tendances masos,
Il glisse, dans ma patte gauche, un glauque Parabellum.

Je tête, enfant trouvé de la mythologie,
Les trouvères sans logis, bohèmes génies du mal,
L’incantation lancine et, comme un philtre, agit,
De Poe à Maldoror, l’esthétique infernale.

Bras cassé, un peu braque, je me raconte des craques,
Qu’Interpol m’interpelle, prenne en flag’ dans ma planque,
Flacons de laudanum, des casses branques, bric à brac,
Plans à la manque, d’une gemme, qui fasse sauter la banque.

C’est la version romance, de mon aversion crasse,
Des forums qui s’emploient à me poser problème,-
Des Barnum à la gomme, dont j’efface termes et traces:
La flamme sacrée me sert de paravent à flemme.