En moi, ni critique, ni censeur, ni tribunal, ni aréopage.
Je m’incline bas devant la belle plume illuminant la page,
Qu’elle soit célèbre, maudite, oubliée, méprisée, inconnue.
Libre, avec un seul visage, évadé de la prison du corps.
Loin, au-delà de tous les futiles ou mercantiles accords,
À la lumière, je révèle les âmes frères, écorchées et nues.