De rachitiques corps, nus dans l'obscurité,
Se dressent dans le parc tels d'ignares squelettes,
Dépourvus de la neige étalée autour d'eux,
Toujours immobiles et droits, proches des bêtes.

Et leurs branches sinuent tout maladroitement,
Puis se terminent en milliers de petits doigts,
Élancés, aussi sveltes que l'horizon blanc,
Ils ont l'air de prier, de douter de leur foi.

Qu'allons-nous faire en hiver en ce temps maudit ?
De la luge ou du ski ? Avec qui ? Moi, pas moi...
Ô les arbres l'hiver, tout petits sans leur bois,

Sont d'étranges mortels avec, comme taudis,
La Terre, notre planète céruléenne,
Où l'on s'aime en silence, où les plantes sont reines.