Un oiseau trempe son bec orangé dans l'eau,
Puis, sous l'œil vif des bonnes gens,
S'envole en volutant dans son air clos, sans flots,
Vers le ciel, l'azur y logeant.

Dans un céleste parfait, le jour se consomme,
Les mélèzes perdent leur brun,
Et les rayons de lumière n'atteignent l'Homme,
Donnant à l'abîme son rein.

Je rentre par le quai, puis par le boulevard,
Que des cris de joie dans les rues,
Mêlés à quelques sourires dignes de l'Art,
Google maps bugge, plus de rue.